De l’étrange, de l’improbable, du rocambolesque…
Tout le monde est occupé, c’est le titre du livre écrit par Christian Bobin en 1999. Un livre qui nous parle de nous-mêmes sans grand discours et sans en avoir l’air.
C’est une terre sans âge, un village d’Espagne si isolé qu’on y oublie le reste du monde. C’est une histoire de femmes, une lignée de femmes qui détient un savoir ancestral qui jamais encore n’a été écrit.
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Avez-vous déjà visité Naples ? Avez-vous un jour écouté le silence du désert ? Connaissez-vous les forêts sacrées du massif de la Sainte Baume ?
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On dit que l’homme descend du singe… Mais le singe, d’où descend-il ? De l’arbre bien sûr !
Des hommes et des arbres, une histoire aussi vieille que le temps. Et… le temps n’est pas le même pour les hommes et pour les arbres…
La peau de l’Olivier, un roman étonnant imaginé par Jean-Michel Neri pour nous permettre de traverser les siècles et même les millénaires. Et nous mettre à l’écoute des pensées secrètes d’un arbre.
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À l’abbaye du Thoronet, on fait vœu de silence.
On entend l’eau qui coule à la fontaine, on entend nos pas sur les cailloux, le froissement de nos vêtements. Et puis dans l’église, on chante une note, une simple note. Elle prend son envol, s’amplifie et résonne pendant plus de 10 minutes !
Il paraît que cette incroyable résonance vient de la structure du bâtiment, basée sur le mystérieux « nombre d’or ».
Nous sommes en Sardaigne, sur une plage de galets. La mer est d’huile, la chaleur
écrasante. Une jeune-femme est là, face à l’horizon. On dit qu’elle est folle.
C’est une femme insulaire. Une femme qui pour être née dans un monde qui ne lui
correspond pas nous interroge sur la thématique de la folie.
Mal de pierres, c’est le titre du livre de Milena Agus publié en 2005.
Au cœur de la Toscane, dans les coulisses d’un petit théâtre capitonné de velours et au beau milieu de la troupe de la Commedia dell’arte, apparaît un jour un petit personnage qui hantera bientôt la conscience de tous les enfants du monde…
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Nous sommes en Nouvelle-Guinée, au cœur d’une forêt dense, humide. Nos pas s’enfoncent dans la mousse. On entend des cris, partout. Cris d’oiseaux ? Cris de singes ? Cris d’hommes ?
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Imaginez… C’est l’été… Vous vous installez sur un hamac, à l’ombre d’un figuier, vous fermez les yeux… et surtout, vous ne faites rien !
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